ЛЛИК. Пока же душа светла...


     ЛЛИК 
     Пока же душа светла...





***
Пока же 
душа светла,
разлаженные
настроим ритмы,
чтобы 
хранили крыла
шепота,
ставши молитвой,
 
чтоб пели – верой 
распахнутые двери
страниц,
которым снится
строк оперенье,
причисляющее
к воздушному чину,
шелестом уносящее –
речей кручину...
 

 Лермонтов
    "А небо облачные почести
     Воздало мертвому певцу." 
	 Велимир Хлебников
 
Речью кремнистою строчек скольжу,
сколь же речей над обрывом? –
я про машук шепотком расскажу
верностью смерти красивой. 
 
Молнии клонятся нивой огня,
честные почести неба,
мертвый певец донимает меня
гоном оленей, где б не был.
 
Средь облаков, облачась, до сих пор,
в горные строки растений,
мертвый певец смотрит ветром в упор
в строки молитвы оленьей.
 
Бога убитых, тройного, летуч,
луч снимет первую мерку,
отяжелит тень одеждою туч,
крепом скрепив, не померкнет.
 
Я шепотком про машук расскажу,
тень над пятном пятигорска,
внемля, кремнистую нить вывожу,
строчкой непрочной, как горстка.
 

***

Пера ога-
рок греет руки,
вдруг пробега-
ет Бог в крови...
Лукаво вянет
нить разлуки,
и нитью тянет-
ся – любви...
 
Разлита солью влажной
сила –
глагола жажду –
утоляет... 
Так сон-волна, 
коснувшись тыла-
небытия, вольна, 
роняет
минуты те, 
что вдохновеньем
ты называешь – лень,
когда,
в усладу 
шесткрылых пенья,
вольется ладан – 
строк слюда...
 
И забываешь 
брешь невзгоды,
и открываешь 
взвитый
путь –
размах прибитых
рук – свободу,
когда ты – Бог... Когда-нибудь...
 

***

...в отдушины-
скважины
флейты – музой
брошенной,
отторженной – 
от влажного
звука-вождя –
падают горошины
от горсти дождя,
 
робкими голу’бками –
вздох их холмиком на челе –
флейты позвоночник
хрупкий
прирастает ночью
к земле,
 
становясь тропочкою-
лентой...
Что тогда 
ты пророчишь 
ей? –
на года –
заглушая шагами
фрагменты-
слагаемые –
потеряных дней...
 

***

Возьми лозы связующие соки,
крылом укройся, сбитым
над тобой,
чтобы – не узнанные – крепли строки,
пропитанные пыткою-
судьбой.
 
Окрась строку кирпичной 
кровью амфор,
и звук расти, как соли злой кристалл,
и выжми клич 
из мишуры метафор,
листвой молитвы одари уста...
 
Душе равны – потери 
время, прибыль,
рубеж жесток, стареет
нить в игре –
тростник не ропщет, 
мостик проще – 
выбор:
свить фитилек строки и дать – сгореть...
 

***

Жизнь не проживается дважды...
Но пунктиром неточным
тянется в доме отчем, 
жалует жаждой
того, что непрочно...
 
Не суди строго –
жизнь, что лучше судьбы,
жизнь-дорогу,
часть тропы –
с тем веским, 
гефсиманским отрезком...
 
Не проживается дважды
жизнь...
Однажды
"держись" –
скажешь, израненный криком 
о том, что не стал великим...
 

*** В. Набокову

Уронит в сердце холод ранний –
октябрь, дожди 
заморосили,
не жди
поэта – он в изгнанье,
где явь – чужбина, сон – Россия.
 
Во снах весомы, 
белы ночи,
иль свет фаворский 
невских волн...
Бессонной 
музыкою полн,
всё – о просторах
дух бормочет.
 
Не долго – 
с музыкой в котомке,
минуя век – идти, идти –
до книжной полки 
у потомка,
чуть пыльной... К славе добрести...