S.A.
Стихотворения, т.2
***
Песок, в глаза расстрелянный картечью,
На лоскуты разорванная вечность
Следы излечит.
Там ли берег моря?
С контральто белых северных предгорий
Звенит в миноре.
И немая россыпь
Промокшего костра, и запах острый
Ушедшего дождя,
и звезды...
Помолчим немного,
Пока приют манит огнями окон.
Ты мог бы быть тем самым...
Мог бы...
***
Спелый ягодный град
Под вуаль паутины,
Дрожь неясной картины,
И тропа наугад.
Вечер звезды сложил
Под еловые лапы,
Хвоей вытравлен запах
Заржавелых пружин.
Ветер ждет у дверей
И встречаются, слышишь?
Я и ночь,
Дождь и крыши...
Побежали вприпрыжку
По намокшей траве.
***
Нас воскресят девятый раз
Когда-то злых,
Теперь - убогих,
Мы ляжем тихо у порога,
Умрут огни,
Уйдут дороги,
И травы прорастут сквозь нас.
Займется солнце у реки,
Зайдутся жаворонка трели,
Шаги бродячих менестрелей
Считают дни,
Мы постарели, -
Железом сточены клыки.
Мы снова ждем.
На сотни верст
Ревут осенние норд-осты,
Пугая сны,
Срывая звезды...
В девятой жизни очень просто
Забыть,
что это все всерьез.
***
Мой друг, потянемся к рассвету,
Разрушив спальни карантин,
Ступни украдкой охладим
В древесном омуте паркета,
По тонкой линии карниза
Пройдем, как пара голубей.
Стекло мешает? Так разбей!
И сумрак будет нежно изгнан
За штору с шелковою лентой
Простой небрежностью руки.
На столик кофе опрокинь...
Мой друг, потянемся к рассвету.
***
По колено в пыли
дороги,
догорают угли
кострища,
шорох ветра немного
слышен,-
это Боги,
конечно, Боги.
Под развернутой тенью
неба
темной грудой постель
из веток,
вот немного теперь бы
света...
ты здесь не был,
конечно, не был.
Завтра снова в дорогу,
знаешь?
нужно только немного
верить -
здесь от края до края
двери -
двери Рая,
конечно, Рая.
***
Ты засыпаешь, мой хороший?
Я буду рядом, звезды тоже,
Украдкой лунные дорожки
Придут извне.
А за окном не спится, слышишь?
То ветру в ночь баюкать крыши
Скрипящим тембром, тоном ниже
Вчерашних дней.
И сказка получилась длинной
За чашкой с запахом малины,
А на лице тепло камина
И дрожь теней.
И свет, и тень у самой кромки,
Я буду сном, а ты ребенком.
И ночь. И время потихоньку
Идет к весне.
Письмо автору
В журнал
На страницу Скитальца
В гостиную клуба